Tanto tiempo deseándolo y hoy por fin te llevan a casa. No disimulas el descontento al ver tu patio, frío como los cristales que ahora lo encierran, sin claveles ni macetas, sin tendedero ni pequeños escondiéndose entre sábanas al sol. Ya no hay ristras de ajos en la cocina y arrumbada en la alacena la…
Te falta su aroma. A lavanda, a puchero consumiendo brasa en el fogón. De esto hace ya tres meses, los mismos que llevas sin encender la chimenea. No sientes tus manos, tus pies fríos; algo se ha congelado dentro de ti. Evocas los días sin pan y tu partida, junto a una añosa maleta, para…
Ha desaparecido todo. Ya no están los trípodes, los focos, las Canon ni la Mamiya, la última que compraron a plazos. Qué ilusos pensar que Mario heredaría el gusto por las puestas de sol, las olas embravecidas, los tapices de flores en primavera, y con esa duda se fue; si su hijo seguiría con un…
Cuando no es la pata de una mesa que cojea le ocupa un cuadro que ladea. A veces, coge la bolsa de la basura y la lleva al contenedor. Otras, me lo encuentro llenando de agua el bebedero del perro. Lo mismo le echa una mano al mayor con un pinchazo en la bicicleta que…
No llegaron a tiempo a la soledad que llenaba tu casa, vacía de compañera, vacía de cuatro hijos, vacía de cuatro nueras, pero sí al hilo de vida que te quedaba. Tras dos meses en la UCI te despiertas. No sabes dónde estás. No entiendes por qué unas cintas rodean tus muñecas y un tubo…
Era su mayor ilusión, pero se fue antes de que llegara el gran día. Sumida en la tristeza, guardó los dos dorsales que terminaban en 38 y 39, casualmente, el mismo número de años que estuvieron casados. Esta sería la primera convocatoria a la que no acudirían. Dejó, incluso, de ir a su panadería favorita…
Se sienta a la mesa Luis XV. Se estira su batín de raso y con aire burgués toca la campanilla. Mientras, ojea la gaceta aguardando a que sus criados le sirvan el desayuno. Llaman a la puerta. “Pasad joven, ahora os atiendo” Sobre la mesa con mantel plastificado, un destartalado timbre y un catálogo de…
CON LOS HILOS INVISIBLES DEL ALMA
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Hay placer en los bosques sin senderos, hay éxtasis en una costa solitaria. Está la soledad donde nadie se inmiscuye, por el océano profundo y la música con su rugido: no amo menos al hombre pero si más a la naturaleza.
A veces escribo y a veces voceo. Clase del 17 de Los 52 Golpes. Colaboro en Contémonos. 1/3 de GFS.
Todo puede cambiar en la última página
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Microficciones por: Isidro Antonio Moreno Carrascosa
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